Je pleure sans raison que je pourrais vous dire

Vienne a des maisons couleur de nougat : vert d’eau, jaune pâle, crème, rose ou bleu layette. (Autrefois c’étaient des couleurs un peu passées, moroses, comme mélangées à de la terre, ou à de la poussière. C’est en banlieue peut-être qu’on les verrait encore ?)

Église des Jésuites : baroque, avec un maître-autel à baldaquin et dans le fond, au-dessus de l’autel, en lieu et place d’une Assomption annoncée par le guide, est représenté sur une tenture blanche un lapin gigantesque emmailloté comme une momie dans un linceul constitué de sa propre fourrure.

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Il bruine avec obstination depuis ce matin. On fait la queue pour entrer dans la cathédrale, dont seuls le vestibule et le bas-côté gauche sont accessibles librement. La foule y est considérable, bruyante et photographeuse. Ça parle et ça fait clic de tout côté, quel brouhaha, on se croirait dans une criée. La partie payante est plus calme, mais cette division de l’église (immense) en deux zones est bien réelle, c’est-à-dire qu’elle empêche qu’on en perçoive l’espace comme un tout. C’est comme une ville traversée par un mur, le comptoir où on achète son billet faisant check point.

Mangé un goulasch et une pâtisserie genre Sachertorte accompagnée comme il se doit de crème fouettée (« mit Schlagobers », ça je sais le dire), dans un petit restaurant voûté tenu par un Bernois. Ah la France, la belle France me dit-il (accent allemand, r roulés). Belle dis-je, pas toujours. Mais comment donc, la Camargue, la Provence, la Loire, Paris. Et Rouen. Mais pourquoi avoir brûlé Jeanne d’Arc ? Je réponds que je n’y suis pour rien, que d’ailleurs je n’étais même pas né à l’époque. Il a l’obligeance de me croire sur parole. Excellent café, ici comme ailleurs à Vienne.

J’ai déambulé encore, je suis entré dans des palais, dans d’autres églises. Il y a du monde partout. Des touristes comme moi, je ne vois que ça. C’est un peu triste d’être seul pour visiter une ville pareille. Curieusement ça la rend irréelle puisqu’on reste à l’intérieur de soi – comme Mrs. Dalloway.

Pour se saluer on dit Grüssgott. Aucun doute possible : c’est l’Autriche. C’est sa capitale, Vienne.

Je ne dispose pas du temps qu’il faudrait, juste ce jeudi qui s’achève, et puis j’aurai samedi, après-demain.

J’ai marché toute la journée sans avoir rien vu du tout : une ville pareille, en quelques heures c’est impossible. Une chaleur lourde, désagréable. L’orage qui a couvé tout l’après-midi éclate maintenant.

On entend des langues slaves (je n’identifie que le russe, et le polonais à cause de ses consonnes qui viennent en paquets et se frottent les unes aux autres, mais il y a aussi probablement du tchèque, du bulgare, du slovène etc. : l’Europe centrale est en vacances de Pâques et vient à Vienne. Beaucoup d’Italiens, quelques Français. Parmi les conversations entendues en allemand je suis incapable de déceler celles des voix qui sont viennoises.

Les panneaux indicateurs disent Budapest, ou Preßburg, qui est le nom local de Bratislava.

Je ne parle pas la langue, ou si peu, et ce peu je n’ose pas l’employer : j’ai peur qu’on me réponde en allemand, et je n’y comprendrai rien. Une incompétence qui forme comme un écran et fait qu’on reste en dehors.

C’est pourquoi je ne sais pas quelle ville est Vienne. Le fait est qu’on y trouve des choses étonnantes, comme cet édifice recouvert de plaques bleues ou bleu-vert, dont l’architecture cherche plus ou moins à évoquer l’Égypte ancienne, ou Babylone, on ne sait pas :

C’est encore lui :

Au fil de la promenade :

Pour finir, la classique déambulation dans les jardins du Schloß Belvedere.

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