Grenouilles

Quel vacarme ! À certains moments, surtout la nuit, on n’entend qu’elles.

Elles ne s’expriment que par monosyllabes. L’une profère : Pouet. Toutes les autres l’imitent. Pouet. Pouet. Pouet. Mille fois elles jettent leurs Pouet chaotiques qui claquent comme autant de carabines de fête foraine.

Ce matin, de leurs grosses voix de grenouilles, elles ont entrepris d’imiter les cigales. Elles ne parviennent qu’à se rendre ridicules.

Elles s’en fichent.

Parfois leurs vociférations cessent, laissant pour un temps l’espace aux oiseaux. L’univers entier savoure cette accalmie.

Mais la meneuse – il doit y en avoir une –, fatiguée du silence et de la trêve accordée au monde, glapit tout à coup : Bouac. Qu’elles sont bêtes ! Grégaires et brouillonnes elles se mettent toutes à pousser leurs Bouac à qui mieux mieux. Bouac. Bouac. Bouac. En rafale. Certaines, qui n’ont pas compris le nouveau mot d’ordre, font à nouveau les cigales.

Et puis, on ne sait pourquoi, le silence revient, le calme s’établit encore une fois et la Garonne retrouve la paix. Se sont-elles endormies ?

De temps à autre une subalterne, éveillée en sursaut ou indisposée par un brin d’herbe, pousse un Pouet isolé.

Nien ! coasse brusquement la meneuse, péremptoire comme une détourneuse de fonds publics à la télévision. Nien ! reprennent les grenouilles. Nien ! Nien ! Nien ! Nien ! Nien ! Elles n’ont jamais paru aussi hargneuses.

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